القصة (Story)
في ممرات صامتة مصنوعة من الحجر الأبيض، كان القانون المقدس للتناغم الأبدي يسود بترف بين أ أصابع الموسيقيين. كان الصديق المقرب ذو الشعر الذهبي يداعب الرداء الأرجواني الرائع، ثم انحنى ليهمس في أذن الموسيقي. "صديقي. أخي. ارفع رأسك وانظر إلى أولئك العبيد القابعين في الظلمات." على الرغم من أن الصوت كان حلواً كعسل ولطيفاً كأغنية، إلا أنه كان مفعماً بكبرياء لا يمكن إنكاره. "حماقة هذه الغوغاء، أن تأخذ الكدح الشاق الذي نتحمله لتعيش حياة مترفة من الرفاهية." "يا للعار، يا للعار حقاً... أن يقع هذا العزف المنفرد الجميل على أديم بشري." توقف الموسيقي عن العزف ولم يبدِ أي تفنيد، مكتفياً بالتنهد. في الواقع، على الرغم من أن ذلك قد يرج عظام الأرض ذاتها ويصنع معجزات لا يستطيع البشر إدراكها، فإن الواجب المعروف باسم التوافق، المتمثل في تطهير الحزن المرير لكل المياه، كان يتمثل جوهرياً في حرق المرء لروحه مثل حطب الوقود. فالحزن والألم والاستياء التي كانت تتدفق عبر القنوات العليا كان لا بد من تنسيقها وتطهيرها من قبلهم، لكي يتمكن الإله الملك في قصره الذهبي من تحقيق ويشه العظيم والمأساوي لإنقاذ جميع الأرواح. "لا تدع الكبرياء والغرور يعميانك يا صديقي، يا أخي." "لقد رُفعنا لنرشد وننقذ هؤلاء العبيد الحمقى الذين تتحدث عنهم." "كيف سنعزف لحن سيباستوس المثالي، إن كنا نكرههم إلى هذا الحد؟" أطلق صديقه ذو الشعر الذهبي شخيرًا باردًا ووبخه بمرارة على ضعفه. ثم جلس بجواره وبدأ يعزف على أوتار قيثارته. كان ينبغي لأفكاره أن تكون مثالية، ومع ذلك، بينما كانت الأوتار تصدر الصدى، كان ما يراه هو صوراً متباينة لماضيه. ذات يوم، كان هو أيضاً شخصاً أحمق من عصور خلت، يتمسك بما بات يعلم أنه توقع ضعيف، ومع ذلك، تلاشت في النهاية أضواء القمر المائية والهمسات الرقيقة العالقة وسط الأبواق الصاخبة، تاركة وراءها عهوداً مقدسة فقط دون أن تكتمل. ربما ما كان ينبغي له أن يصبح هارموست، كما فکر، فهو لم يمتلك قط مثل هذه الأوهام السامية، بل استمر بدلاً من ذلك، تماماً كما فعل في الماضي، في تخيل أن أحفاد أولئك الذين قطنوا البحر العالي قد يعانون بمعزل أقل. "هي لم تؤمن قط بالآلهة، فالذين يؤمنون بالآلهة لن يرتكبوا قط فظائع باسمهم." هكذا كانت رفيقته الأنثى، اللطيفة والمحبة كأخت كبرى، ترثي في الماضي عدم جدارة القبائل الهمجية بالثقة. نعم، فكر، بالطبع لن تؤمن بالآلهة. ولكن ألم يكن هو نفسه بالنسبة لسيباستوس القصر الذهبي؟ لو كانت هي من صعدت، لكانت هي الأخرى قد انحنت أمام سيباستوس. لو كان هو الشخص العازم على الانتقام، لكان قد ادعى زيفاً وبطلاناً مجيئه باسم إله. كان الموسيقي، الموسيقي المغرور، الموسيقي الذي ادعى التواضع، يؤمن بذلك دائماً. لقد كان يؤمن بأنه تماماً كما يستطيع قراءة أفكارها، فإنه يستطيع أيضاً قراءة الأحزان غير الكالمة داخل قلوب الناس. وهكذا مر وقت طويل، إلى أن تبدد ذلك الخيال المتمرد في النور، إلى أن مُحيت مظالم الماضي تماماً، عندما اكتسب عدد لا يحصى من الإرادات المتفرقة نوماً هادئاً داخل المجاري المائية، إلى أن فهم الموسيقي أخيرًا — في اللحظة الأخيرة، عندما تأمل ترافلر ذا الشعر الذهبي... أنه ما من أحد يستطيع ادعاء فهم قلب شخص آخر حتى يحين اللحظة الأخيرة. لم تكن هي وحدها. فتعصب صديقه العزيز، ورحمة رفيقته الأنثى، وتصميم إلهه الملك العظيم... لم يكن يستطيع القول إنه فهم تماماً أياً منهم. ربما كانت جميع المقطوعات الموسيقية في هذا العالم مجرد شظايا لا يمكن أبداً عزفها معاً، وأولئك الذين يطفون أو يغرقون على سطح البحر العالي لم يفعلوا شيئاً في النهاية سوى أن يرددوا الصدى في عزلتهم. لكن ذلك لم يعد مهمًا. فقد أصبح كل ما مضى حديثاً منسياً. كل الأحلام، نبيلة كانت أم حقيرة، نقية كانت أم دنسة، لقد تقاطرت جميعها في المياه كقطرات مطر تتساقط برفق، مثل الدموع التي ذرفتها وهي تحتضن جسده المحطم، متلاشية بصمت في ظلال سيمفونية الليل والنهار.